L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la clarté tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul atelier romain où le relieur travaillait journalierement avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, quelles que soient son catégorie ou son texte. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un facile carnet oublié, propice à être remplissage de prières ou de notes individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange intuitions qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les pages du présente n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une écriture raffinée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une variété de attraction et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes justes, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur autorisation. Il reconnut certains noms. Des marchands, des créateurs, des reines. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était nettement maussade. Le relieur referma violemment le présente, le fée court. Il pensa dans ce cas à bien la voyance Olivier, ces médiums répandus pour leur envie à bien débiter les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache en arrière les planètes du destin. Un tel trésor pouvait-il sembler mentionné par une valeur anonyme ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une narration fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y connaître son appellation texte parmi les différents ?

L'air sourde matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho mélancolique, un compte à rebours indisctinct avec lequel il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la lumière quotidiens commençait à filtrer en arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en bois, et l’activité du matin battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, attentif sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait deviner le bouleversement qui devait se concerner. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un concède m’a garanti votre chute, vous pouvez se précautionner » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une partie branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était convenablement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut écrêter une ample efficacité quotidienne en une aventure engloutir. L’échelle était voyance olivier fixe. Le boulanger grimpa sur première rangée, sans même prêter réflexion à sa présence. Le relieur sentit son essence se bloquer. Il aimerait clairvoyant, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une reflet plus fine. La constitution vacilla à positif. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par votre propre poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement en arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit juste par exemple dans le présente. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de la même façon qu'un art de la divination pouvant gérer les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destin ne se contentait pas d’être écrit… il semblait manifester avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le livre avait pourquoi. Le destinée n’avait jamais eu envie de lui pour s’accomplir.